看了三天，那些眼睛终于开口了。它们并非齐声低语，而是一个接一个，用一种不尖利、不冰冷，甚至略带暖意的声音娓娓道来。那话语，乍听之下与人言无异，细究却非如此。那是一种精准的回响——你内心最深的恐惧是什么，它便说什么。
第一个听见的是位老人。他一直坐在盘错的树根旁，闭目枯等，不知等了多久，要等的人也始终未至。一个声音忽地在他耳边响起：“别等了，你等的人不会来了。他早就死了，死在外面，死在你不知道的某个时刻。你这一辈子，等的不过是一捧空气。”老人蓦然睁眼，四下寻看，空无一人。那声音却不依不饶：“放下吧，等下去毫无用处。”老人垂下头，端详着自己的双手，那上面布满了老茧，指缝里嵌着泥土与种子的碎屑。他看了许久，猛地拍净手上的泥，站起身。他没有走向那条日复一日走过的路，而是决然地朝那圈高墙走去。他要出去，他不等了。
灰烬追上去，一把拉住他的臂膀。
“您等的人还没来。您要是走了，他来了可怎么办？”
老人回过头，眼里没有泪水，只有平静。
“他不会来了。那个声音说的。”
灰烬怔住了。“一个声音说的？您就信了？”
老人缓缓点头。“它说得对。我等得太久了，已经够了。”
他挣开灰烬的手，蹒跚地走向高墙。他走到墙根，伫立良久，最终只是无力地靠着墙滑坐下来。他没能出去。并非不想，而是再也走不动了。
第二个听见声音的，是个年轻女人。她正走在那条由无数脚印汇聚而成的光路上，一圈，又一圈，从她来的那天起便未曾停歇。一个声音在她耳畔低语：“你走的，不过是条别人踩出来的路。你的每一步，都落在别人的脚印里，你从未走过真正属于自己的路。”她停下脚步，低头凝视着脚下的光。那些光，是先行者们用漫长岁月留下的印记。她确实，一直踩在别人的影子里。她蹲下身，伸手去触摸那些光，光芒从她指间流过，带着水的凉意。
“这不是我的。”她轻声说。
她站起身，走到墙根下，沿着墙壁的阴影开始行走。她不再走那条光路，她要走自己的路。一圈，两圈，三圈。她的脚印落在灰败的尘土上，黯淡，没有光。她走了一整夜，双脚磨出了血，在灰土上印下暗红的痕迹。她没有停下，反而喃喃自语：“这才是我的脚印。”
第三天，更多的人听见了声音。每个声音都不同，传递的讯息却惊人地一致——你所做的一切，皆为虚妄。你等待的永远不会抵达，你栽种的永不会开花，你行走的路是前人的重复，你的名字不会在树上绽放，你的存在，仅仅是毫无意义的等死。人群中，有人停住了脚步，有人颓然坐倒，有人开始低声啜泣。一个男人突然站起，冲到那棵巨树下，伸手就要去摘花。他要亲手摘下一朵，看看里面的名字究竟是不是他的。芽快步冲过去，抱住了他的胳膊。
“不能摘！那是别人的花！”
男人盯着她。
“没有什么别人！那些名字是假的，花是假的，树是假的，我们所有的一切都是假的！”
芽被他的话震住了。她望着男人的眼睛，那双瞳孔深处，仿佛还回荡着那个声音的余音：假的，假的，假的。芽握紧他的胳膊，指甲深深掐进他的肉里。
“疼吗？”她问。
男人愣了一下，点头。“疼。”
“疼，就是真的。”
男人低下头，看着自己的胳膊，看着芽的指甲嵌进去的地方。那里渗出了血珠，红的，热的，无比真实。他眼中的狂乱褪去，不再试图摘花，默默走回树根旁，坐了下来。
芽站在原地，看着自己指甲缝里的血迹。她下意识地把手按在一朵垂下的黑花上，鲜血随之染上花瓣。那朵黑花，在沾染到温热的血时，亮了一下，像是在无声地宣告：我在此。
那天下午，灰烬也听见了声音。他正走在那条光路上，声音在他耳边响起。
“你在等谁？你还记得吗？你连等谁都不知道，等的不过是空气，是虚无，是你自己凭空捏造出的一个幻影。”
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