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简易的木制雪橇在厚厚的积雪上滑行，发出不堪重负的“嘎吱”声，像濒死者最后的呻吟。米卡俯着身，将大半个身体的重量都压在拉拽的麻绳上，绳子深深地勒进他单薄的肩膀，磨得皮肉火辣辣地疼。他每向前迈出一步，双腿都会陷进没过膝盖的积雪，再拔出来时，都要耗尽全身的力气。
冷风像鞭子一样抽打着他的脸颊，他呼出的每一口白气，都在瞬间被风撕碎。他感觉不到冷，也感觉不到累，心中只有一团火在烧。那团火的名字，叫老维。
雪橇上，芬恩用一件破旧的兽皮裹着身体，一动不动地躺着。若不是他胸口那微弱到几乎看不见的起伏，他看起来就像一具被遗弃在雪地里的尸体。那张曾经总是挂着爽朗笑容的脸，如今只剩下青紫的肿胀和干裂的血痂，像一张被胡乱揉搓过的废纸。
他们已经在这片白茫茫的死寂中跋涉了多久？米卡不知道。他只记得离开雪洞前，“老头儿”用一根烧黑的树枝，在雪地上画下的那幅潦草地图。
“他不会走大路，”那时，“老头儿”的声音平静得像在述说一件与己无关的事，“阿姆瑞奇那条老狗虽然死了，但省兵还在。老维那家伙，比谁都怕死，也比谁都多疑。他会选这条路，最隐蔽，但也最难走，方便他随时钻进林子里。马车在这种路上，跑不起来。”
米卡当时急切地问，那他们怎么可能追得上？
“老头儿”的脸上露出孩童恶作剧时的狡黠笑容。
“我跟他闲扯的时候，顺便帮他那辆新马车的轮轴，松了颗不那么要紧的螺丝。”他伸出一根手指，在空中比划了一下，“死不了人，但马车跑快了，总会‘咯噔’一下。像他那种多疑的性子，每咯噔一下，都够他心惊肉跳地停下来检查半天了。”
回忆的片段一闪而过。米卡咬紧牙关，将麻绳又往肩上勒了勒。他必须快一点，再快一点。他不知道芬恩哥还能撑多久，也不知道老维那个混蛋会不会突然改变主意，换条路跑了。
突然，雪橇上传来一阵轻微的敲击声，三下，短促而有力。
米卡立刻停下脚步，回头看去。芬恩不知何时已经睁开了眼睛，他正用那只相对完好的左手，吃力地敲击着雪橇的木板，然后，又用尽力气，指向了左前方一片看起来更陡峭、更难行的密林。
那是地图上，“老头儿”画出的最后一条捷径。穿过那里，就能抵达隘口，那是老维逃亡的必经之路。
米卡重重地点了点头，不再走相对平缓的山腰，而是拉着雪橇，一头扎进了那片被枯枝和积雪覆盖的密林。
隘口的风，比山谷里更烈。米卡将雪橇藏在一处被几块巨岩遮挡的避风处，又将芬恩小心翼翼地扶了下来，让他靠坐在一块相对平整的岩石上。
做完这一切，他抽出腰间那把刀刃上带着豁口的匕首，像一头准备捕猎的幼狼，匍匐在隘口边缘的雪地里，双眼死死地盯着远方那条蜿蜒的山路。
时间在死寂中缓慢流淌。
当远方的山路尽头，终于出现一个缓缓移动的小黑点时，米卡的心跳的快要从嘴里蹦出来。他能听到自己的血液在耳中奔流的声响。
来了！是他吗？
讽刺的是，米卡他不认识老维。
他回头，想向芬恩确认，却看到芬恩的身体正剧烈颤抖。那双黯淡的眼睛里恨意仿佛要化作实体，冲向那个人。芬恩喉咙里发出“嗬嗬”声，就像野兽受伤后准备搏命时的低吼，左手将身下的积雪，捏成了一个不规则的冰坨。
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