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移植了杀人犯的记忆后，我丈夫开始磨刀
＞我发现丈夫移植了连环杀人犯的记忆芯片。
＞他开始在深夜磨刀，哼唱死者家乡的民谣。
＞警方告诉我，那个被称为“屠夫”的凶手专挑穿红裙的女人下手。
＞而我昨天刚收到他送的新裙子——血一般刺眼的红。
＞更可怕的是，我在他书房发现一张泛黄的旧照：
＞二十年前的受害者，就站在我家现在的院子里。
＞照片背面写着：“第三个，她挣扎得最久。”
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冰冷的汗珠沿着我的脊柱滚落，像一条活物，黏腻地爬行。指尖下的触感坚硬、棱角分明，带着某种不祥的质感，彻底击碎了我残存的侥幸。它就那样躺在陈默公文包的夹层里，藏在一叠乏味的项目进度报告下面，像一个精心掩埋的诅咒。
一枚芯片。很小，泛着冷硬的金属光泽。芯片表面蚀刻着几行微小的字母和数字，组合成一个我从未见过的公司标识——那形状带着某种难以言喻的、生物组织的扭曲感。我的心跳猛地撞在肋骨上，发出擂鼓般的闷响。记忆移植？那个只在科技新闻惊鸿一瞥、旋即被伦理风暴淹没的禁忌技术？传闻它昂贵得如同购买另一个灵魂，并且游走在法律与道德最幽暗的边缘。陈默……我的丈夫，一个循规蹈矩、甚至有些刻板的软件工程师，他怎么会……
公文包被我慌乱地合上，金属搭扣发出“咔哒”一声脆响，在过分安静的客厅里显得格外刺耳，惊得我几乎跳起来。窗外，城市灯火在夜色里明明灭灭，映在光滑的包面上，像无数窥伺的眼睛。寒意从脚底升起，瞬间冻结了四肢百骸。那个陈默……最近那个眼神偶尔会空洞片刻、指腹无意识在桌面留下深深刻痕的陈默，那个在深夜厨房里响起的、持续不断的、令人头皮发麻的摩擦声……
我猛地回头，视线死死锁住紧闭的书房门。里面一片死寂。但我知道，那声音，那如同钝刀切割神经的“嚓…嚓…嚓…”声，很快就会再次响起。就像过去这令人不安的一周里，每个深夜都会准时降临的梦魇。我几乎是逃也似的冲进卧室，反手锁上门，背靠着冰冷的门板滑坐到地毯上，大口喘息。黑暗中，我的目光不受控制地飘向衣柜深处——那里挂着一件崭新的裙子，丝绸的，颜色像凝固的、尚未干涸的血液。昨天，陈默将它递给我时，脸上带着一种我从未见过的、近乎空洞的温柔。“晚晚，你穿红色，一定很美。”
他当时的声音很轻，轻得像羽毛，却在我心头压下了千斤巨石。
时间在恐惧的煎熬中缓慢爬行。当客厅古老的挂钟发出沉闷的“咚”声，宣告午夜十二点降临时，那等待已久的、如同地狱召唤般的声音，终于穿透厚重的门板，清晰地钻了进来。
嚓…嚓…嚓…
来了。
我屏住呼吸，赤着脚，像一缕幽魂，无声地滑到卧室门边。耳朵紧紧贴在冰冷的木门上。除了那令人牙酸的磨砺声，还有一个……哼唱？那调子极其古怪，低沉、沙哑，断断续续，带着一种难以形容的荒腔走板，像某种古老的、被遗忘的祭祀歌谣。旋律里透着一种原始而野蛮的冰冷，每一个破碎的音节都敲打在我紧绷的神经上。这不是陈默的声音，或者说，这绝不该是那个我认识了八年、喜欢肖邦夜曲的陈默会发出的声音！一股寒气猛地从尾椎骨窜上头顶，我的指尖瞬间麻木。
我颤抖着，用尽全身力气拧动门把手，将门拉开一条细不可查的缝隙。幽暗的光线从门缝挤入，勾勒出厨房门口那个背对着我的、熟悉又陌生的轮廓。
陈默穿着松垮的居家服，蹲在地上。他微微佝偻着背，肩膀的线条在昏暗中绷紧，透出一种蓄势待发的力量。他的右手握着一把狭长的、闪着寒光的厨用剔骨刀。左手则拿着一块油亮的磨刀石。刀刃在石头上缓慢、稳定、带着一种令人心悸的专注感来回拖动。每一次摩擦，都带起细微的火星，在黑暗中一闪即逝，发出那令人头皮炸裂的“嚓嚓”声。他一边磨，一边低低地哼着那支不成调的、令人毛骨悚然的歌谣。那声音仿佛不是来自喉咙，而是来自更深的、某个被遗忘的黑暗角落。
就在这时，他磨刀的动作突然停顿了一下。哼唱声也戛然而止。
厨房里只剩下一种令人窒息的死寂。
我的心跳骤然停止。
他缓缓地、极其缓慢地侧过头。动作僵硬得如同生锈的木偶。厨房窗外微弱的路灯光线，刚好勾勒出他小半边侧脸的轮廓。嘴角……那嘴角似乎向上扯动了一下。一个极其细微、冰冷、毫无人类温度的弧度。像面具上刻好的纹路。
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